¿Qué significa la poesía? Se me ocurren miles de cosas: movimiento, materialización del infinito, espacio íntimo que nos permite conectarnos con la humanidad más esencial. Lezama Lima lo complica: “La poesía es un caracol nocturno en un rectángulo de agua” … y tras todo eso, la palabra que siento describe mejor el significado que, para mí, tiene la poesía: PODER, en todas sus acepciones.
La poesía representa por un lado un espacio de poder, y por otro, insondables posibilidades de ejercicio de poder que incluyen la posibilidad del autoconocimiento y conexión con el universo emocional/sensorial de cada ser que hace y lee poesía. Permite la identificación de una identidad enraizada en el ejercicio de asertividad, así como el descubrimiento de los límites y potencialidades del ser. En mi caso, a través de la poesía fui perfilando mi identidad, sexual, ancestral y social, esto se da en la escritura, en el proceso reflexivo que le antecede.
Cuando escribo poesía, aquí utilizaré palabras de Virginia Woolf “Siento que mil posibilidades nacen en mí”, de igual modo, sucede a través de la lectura y el reconocimiento de textos que dialogan con los recovecos e inquietudes de cada cual, que nos identifican, ahí es donde está el sentido de la hermosa campaña ¡Por favor, lea poesía! de @proyectoululayu.
El espacio de poder aludido lo explica Audre Lorde en su ensayo “La poesía no es un lujo”, emana en la esencia de reconocernos seres sintientes/emocionales antes que pesantes, en utilizar a nuestro favor las posibilidades que se abren al asumir esa manera de ser.
La poesía otorga otras oportunidades de ejercicio del poder: criticidad, soberanía y metamorfosis. Aquí viene a colación la más que entramada imagen que Lezama Lima nos dibuja de este género, que aun teniendo que abrirse paso en nuestro cuadrado y aburrido Lado A, es decir la realidad, nos oferta infinitas (caracol/espiral) posibilidades de trasformar en metáfora lo que es burdo, violento y absurdo del mundo, permitiendo la generación de significados.
La poesía no es solo un lado B, es un multiverso del que podemos tomar cápsulas cuando nos hemos intoxicado de filosofía, de política, de cotidianidad… como habría dicho Sabines. No nos prestemos a confusión, la poesía no es un disociador o un placebo, por el contrario, dentro de sus multiversos, es escudo tras el cual nos podemos defender y sobrevivir, es arma con la cual podemos combatirlo todo, es cuestión de leer nuestra hermosa tradición de la poesía comprometida… en mi caso, a través de ella tengo/siento el poder necesario para combatir el patriarcado, los prejuicios y estereotipos con los que se nos quiere construir socialmente mujeres. En conclusión, reitero la idea, si la poesía significa otra palabra fuera de sí misma, esa palabra es PODER.
Bohío viejo
Bohío viejo
es una erupción es polvareda
extensos pastos de arroz
sudor, punto borrado.
Es el “cojollito” de una Baitoa
una escuela, un play
un hospital azul
(que nada tiene que ver con Lorca)
una caoba talada
el colmado de mi abuela
es todo Bohío Viejo
un centro en Sepia.
Es ramalazo frente a cordillera
docenas de limoncillos en la boca
intoxicaciones
raspaduras de piel
disección de sapos
cacatas torturadas
los mangos de doña María
las pequeñas transgresiones y desnudeces
encontronazo con la intimidad
la iglesia que de noche me curó el miedo
las travesuras que pausaron a la muerte.
Bohío Viejo es una bruja buena y ciega
Cucú, pelando cebollas
un matriarcado
Juana Peña
tías como un rosario
un abrigo teñido de sangre
la cicatriz de mi mentón
Mil y una Noches
“Mariposita linda eeeee”
placa y energía para dar la carrera
las lágrimas que derramé, las ganas de no irme
a las seis de la mañana un concierto de machetes
los vecinos haitianos que piden “glo”
el látigo del tiempo que lo cambia todo
El eterno retorno
la insondable perdida
es mi Bohío viejo.
(Texto inédito, 2018)
De Roja, Editorial Anticanon, 2019.
Roja 0
Has observado
milimétricamente mi cuerpo,
nunca desnudaste tus ojos.
En el principio fue la carne libre
existió el deseo
que calmaba la fiereza del mal tiempo
existió
la unión sin sospecha
la cópula
sin recelo del cuerpo ajeno.
Antes de que se inventaran las palabras
en un lenguaje prístino
existió el humano amor en el aire.
Comenzaste a observarme
a través de las palabras,
tus palabras
vistieron tus ojos y entendimiento.
Mujer Casta Puta Lujuria Madre
Santa Pecado Sucia Esposa Mía
Todas.
Vicio
“Cuidado con la tristeza, es un vicio”
Gustave Flaubert
Lo que pasa con la tristeza
es que no tiene nada de malo
tampoco nada de bueno
Tras largos periodos de dolor
asoma la certeza
El viento debe soplar muy fuerte
para que las raíces de los árboles
se arraiguen
Un árbol fuerte necesita del viento
La tristeza es un vicio
nos hace sentir enraizadas
parte de esta tierra
de esta vida.
(De Roja, Editorial Anticanon, 2019)
Vanidad
“Mi lugar están en mí misma, lo demás es vanidad”
Violette Leduc
Mi lugar no está en un cielo sin pájaros
o en un bosque sin fieras,
no habita en libros de historia
ni en unas líneas al margen de la biografía
de un “gran hombre”
Mi lugar
no está en el neón,
en el celofán
en el asfalto,
no está sumergido en un romántico
y misógino corazón.
Mi lugar está en mi carne,
en el acertijo de mi existencia,
todo lo demás será siempre vanidad.
¿Debería Importarme?
Por qué debería importarme
tu ridículo sufrimiento
de macho proveedor
cuando más de veinte siglos
me encadenan
a tu costilla
cuando el aliento del día
me azota su casta blancura
y millones
de ojos de la noche
no quieren verme.
Si la empatía es mi privilegio
por qué la compartiría contigo
y no con mi historia
con mis negras ancestras
con mis hadas presentes y escondidas.
Es momento de que lo sepas,
en lo profundo
no me importas
ni un poquito,
solo me importo yo misma.
Me importas así
Como pudiera importarme
el color fucsia o el lila,
el calentamiento del agua
sobre la estufa
y su relación
con el excesivo bronceado
que nos deja el sol
en la playa
Me interesas,
como las Flores de Pascua,
o un camello violeta
trotando por El Conde.
En esa medida
me importa tu sentir
agraviado ante mis gritos
tu sensibilidad
de tigre desdentado.
Me importas menos
de lo que te importo a ti,
créelo.
Con toda la luz, la sensibilidad
y la belleza
de mi femenino corazón,
te lo digo.
Quizá
Cuando pongo en jaque a la historia
me importe lo que de humano
quede en tus huesos
pero ahora
simplemente,
no me importas.
(De Abyecta, Editora Santuario, 2018)
Dictado de Luna (Fragmento)
VI
Fui luna,
fui niña,
fui mujer…
¿Qué me queda?
¿Mutaré en algún otro ser maravilloso
u otra vanidad más usada y cotidiana?
¿Mutaré acaso?
¿O como la luz, mimetizada,
me perderé?
Osupa*
Si llegaras a Osupa,
procura absorber una gota de su brebaje divino.
Durante siglos los mortales seducidos por su hipnótica luminosidad
se baten en sangrientas guerras para conquistarla.
Osupa se aleja,
aborta la eternidad que engendra porque los hombres
intoxicados de vanidad no logran ver a la mujer libre, cálida y sola
que prefiere dibujar estrellas en la inmortalidad.
*Significa Luna en yoruba.
(De Dictado de Luna, Editora Nacional, 2015)
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Lauristely Peña Solano, Bohío Viejo, Montecristi (1989).
Imagen de portada: “La noche y los cucuyos ” Iris Pérez Romero, 2017
Fotografía de la autora por Eskarlet Guerrero.